Avant, je croyais que c’était moi qui avais été lésé.

Quand Elena m’a quitté il y a trois ans, elle n’a pas crié. Elle n’a pas été accusée. Elle n’a pas été fournie.
Elle a fait une valise, a posée son alliance sur le comptoir de la cuisine et a prononcé une seule phrase :

« Je la connais. »

C’est tout.

Aucune explication. Aucun affrontement.

J’ai tout nié, bien sûr. Je me disais qu’elle était paranoïaque, fragile et dramatique. Et quand elle n’a pas lutté pour notre mariage, je me suis persuadé qu’elle ne m’avait jamais assez aimée.

Un mois plus tard, j’emménageais chez Camila, ma collègue, ma « distraction inoffensive », la femme que je jurais être juste une amie.

La vie a continué.

Du moins, c’est ce que je croyais.

Trois ans plus tard, j’ai appris qu’Elena allait se marier.

Un ami commun l’a mentionné comme ça, l’air de rien.
« Elle va épouser un type qui travaille dans un petit garage. Pas beaucoup d’argent. Plutôt… ordinaire. »

J’ai souri en entendant cela.

À mes yeux, cela confirmait tout ce que je voulais croire :
qu’Elena avait régressé,
qu’elle était devenue amère et impulsive,
qu’elle avait perdu sans moi.

J’ai décidé d’assister au mariage.

Ne pas la complimenter.

Mais pour me prouver à moi-même que j’avais gagné.

Le lieu était modeste. Décoré avec goût. Chaleureux.

Je suis arrivée en retard, élégamment vêtue, Camila loin de moi. Les têtes se sont tournées. Des chuchotements ont fusé. Je me sens à nouveau puissante.

Puis j’ai vu le marié.

Lucas.

Costume sobre. Posture calme. Rien d’ostentatoire.

Je me suis presque détendu.

Jusqu’au début de la cérémonie.

Lorsque l’officiant a demandé si quelqu’un s’y opposait, personne ne s’est levé.

Mais au moment des vœux, Lucas a fait quelque chose d’inattendu.

Il se tourne — non pas vers Elena — mais vers moi.

Et il sourit.

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