### L’appartement de Clara
Il se rendit directement chez elle — un petit immeuble ancien, façade écaillée, pots de fleurs alignés sur les rebords de fenêtres.
Il frappa.
Au bout d’une minute, la porte s’ouvrit en grinçant.
Clara apparut, en jogging trop large, les cheveux en chignon approximatif, une cuillère de glace à la main.
— Toi… murmura-t-elle. Eli ?
— Mon vrai nom… c’est Ethan. Ethan Mercer.
— Le propriétaire de l’hôtel ? couina-t-elle.
— Oui.
Clara cligna des yeux.
Encore.
Puis elle le pointa avec sa cuillère.
— TU ES EN TRAIN DE ME DIRE QUE JE ME SUIS LAMENTÉE SUR MON PATRON *DEVANT MON PATRON* EN LE TRAITANT DE PIÑATA SANS PAILLETTES ?!
— Eh bien… oui.
Elle se couvrit le visage avec les mains.
— Mon Dieu, je suis au chômage.
— Non, répondit Ethan.
Elle releva la tête.
— Tu es… promue.
— Quoi ?
Il inspira profondément.
— Clara Bennett, je veux que tu deviennes la nouvelle directrice générale de l’hôtel.
Elle le fixa comme s’il venait de lui annoncer qu’il savait voler.
— Moi ? Directrice ? Ethan, je n’ai pas de diplôme de commerce. J’ai des prêts étudiants. J’ai un chat qui oublie parfois comment fonctionnent les escaliers. Je…
— Tu as du cœur, dit Ethan.
— Et du leadership. Et de l’empathie. Tout ce qui manque à cet hôtel depuis des années.
Ses yeux se remplirent de larmes.
— Tu penses vraiment que je peux y arriver ?
— Je le sais.
Elle déglutit.
— Alors… oui. J’accepte.
Il laissa échapper un sourire dont il ignorait qu’il le retenait.
— Parfait. Tu commences lundi.
— Ethan ?
— Oui ?
Elle fit un pas vers lui.
— Merci. De m’avoir vue.
— Tu ne me laissais aucune chance de faire autrement.
Ses joues rosirent.
Et pendant une seconde, le monde autour d’eux sembla s’adoucir.
—
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