Puis une autre. Le vieil homme se redressa, essuya ses mains sur le chiffon et dit calmement : — Démarre. — Tu plaisantes… murmura quelqu’un.
Le conducteur s’assit dans la cabine et tourna la clé. Le moteur trembla, puis ronronna. Plus aucun râle, plus aucun bruit désespéré.
Un silence de cathédrale tomba sur le parking.
— C’est… comment ? souffla l’expert.
— Qu’est-ce que tu as fait ? murmura le directeur.
— Le contact était oxydé, le capteur défaillant. C’est simple, quand on sait où regarder.
— Et tu sais ça comment ? demanda quelqu’un d’autre.
Le vieil homme sourit — pour la première fois de la journée.
— J’avais mon propre garage, et un service après-vente. Vingt ans de travail.
Puis mes associés ont détourné l’affaire, falsifié les documents, et je me suis retrouvé sans rien. Il haussa les épaules. — Mais les mains n’oublient jamais.
Il se redressa et retourna vers l’entrepôt comme si rien d’exceptionnel ne venait de se passer.
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