Tout le monde le connaissait ici. Un vieux balayeur, veste usée, bottes en caoutchouc, casquette vieille de vingt ans.
Depuis le matin, il transportait des caisses, balayait le sol et accomplissait silencieusement ce que les autres évitaient. On le surnommait « le balayeur éternel » et on se moquait souvent de lui.
Il s’arrêta devant le capot, observa calmement le moteur et dit d’une voix tranquille : — Sasha, laisse-moi jeter un œil. Peut-être que ce n’est rien.
Un silence pesant suivit. Puis quelqu’un ricana. — Tu es sérieux ? se moqua l’un des chauffeurs.
— Grand-père, tu vas réparer le moteur avec ton balai ? lança un autre. — Peut-être qu’il va aussi réciter un sort ? ironisa l’expert.
Alexandre Pavlovitch fit un geste las : — Ivan Nikolaïevitch, pas maintenant…
— Donne-moi cinq minutes, répondit le vieil homme calmement. — Si ça ne marche pas, vous pourrez rire ensuite.
Il le dit avec tant d’assurance que le directeur hocha la tête, surpris. Et lorsque le balayeur fit ce qu’il fit, tout le monde resta bouche bée 
Ivan Nikolaïevitch posa doucement son balai contre le mur, retira sa veste, remonta ses manches et se glissa sous le capot. Ses gestes étaient précis, sûrs, loin de ceux d’un vieil homme.
Il dévissa ceci, déconnecta cela, demanda un chiffon, puis un tournevis, puis une clé.
Les rires s’éteignirent. L’expert fronça les sourcils et s’approcha. Les chauffeurs se penchèrent pour mieux voir. Une minute passa.
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