La guichetière la passa dans le terminal, resta un instant silencieuse, puis la lui rendit :
— Malheureusement, votre carte est bloquée.
— Qu’est-ce que ça veut dire ? Vérifiez encore ! — s’écria-t-il, le cœur se serrant. Il sortit une deuxième carte, les mains tremblantes.
— Elle aussi est indisponible. Le système indique des restrictions imposées par le titulaire du compte, — expliqua la guichetière.
Une douleur lui serra la poitrine. Nina avait encore un coup d’avance. Tandis qu’il mijotait sa vengeance, elle avait déjà pris ses précautions.
— Et la carte de salaire ? — demanda-t-il, désespéré, en tendant une troisième carte.
— Cette carte aussi est restreinte, — répondit-elle avec douceur.
Les clients murmuraient dans la file. Mais Dmitri n’en avait rien à faire. Il s’effondra lentement sur une chaise, réalisant, pour la première fois en dix ans, que sa femme l’avait remis à sa place, sans pitié.
Son téléphone vibrait dans sa poche. Plusieurs fois, il composa le numéro de Nina, sans oser appeler.
Les souvenirs affluaient : ses exploits narrés à ses amis, ses ordres donnés au personnel… et maintenant, tout s’était écroulé.
La colère l’emporta. Il appuya sur « appel ».
— Nina ! Qu’est-ce que tu fais ?! Débloque ces cartes immédiatement ! — cracha-t-il entre ses dents.
— Non, Dima, — répondit-elle, froide et posée. — Tu te comportes de façon irresponsable. Je ne tolérerai pas que tu utilises les fonds de l’entreprise pour tes lubies. C’est non !
Son calme alimenta davantage sa fureur…
— Très bien ! — se leva-t-il brusquement, attirant tous les regards. — Alors ne m’attends pas à la maison. Je ne reviendrai pas tant que tu n’arrêteras pas cette mascarade !
— Comme tu veux, — répliqua-t-elle brièvement, puis raccrocha, laissant Dmitri partagé entre colère et impuissance.
Dehors, il comprit qu’il n’aurait même pas les moyens de se payer un taxi : son compte était à sec. Il dut appeler ses proches pour obtenir de l’argent.
Sur le chemin du retour, il se tut, ignorant les regards inquiets de sa mère.
La première soirée se passa en tentatives d’explications. Sa mère secouait la tête :
— Dima, tu as perdu la tête ? Quelle voiture ? Nous en avons déjà deux !
Son père fumait silencieusement sur le balcon.
Le lendemain, les appels des employés du salon affluèrent. Dmitri les renvoyait avec une certaine arrogance, se délectant à l’idée de voir Nina gérer seule les problèmes.
Mais au fil de la semaine, sa confiance chancela. Le chat de discussion du salon montrait un service impeccable. Nina maîtrisait tout, et la nouvelle administratrice, Sveta, recevait d’excellents retours.
Chaque soir, Dmitri vérifiait son téléphone, espérant un appel manqué. Il s’imaginait que Nina, dans un élan de regret, le supplie de revenir. Mais rien.
Sa mère tentait sans cesse de faire entendre raison :
— Mon fils, tu comprends que tu as agi comme un idiot ? Nina a monté ce salon de toutes pièces, et toi, tu n’as rien fait d’autre qu’à te prélasser et à donner des ordres. Et ses parents rêvaient tellement de cette maison… Pourquoi être aussi furieux ?
La vie chez ses parents devenait invivable. Son père l’ignorait ostensiblement, glissant parfois un laconique : « Quand grandiras-tu enfin ? »
Sa sœur, de passage le week-end, le traita d’égoïste :
— Tu ne vois pas que Nina bosse comme une forcenée pendant que tu fais le patron ? C’est honteux !
Mais Dmitri ne voulait rien entendre. Son ressentiment l’aveuglait : comment Nina osait-elle le remettre à sa place et l’humilier devant tous ? Bien qu’il savait, au fond, que sa famille avait raison, reconnaître cela aurait signifié admettre son incompétence.
Au huitième jour de son exil volontaire, son téléphone sonna enfin. « Nina » s’affichait à l’écran. Son cœur se serra.
— Ah, tu n’as pas tenu ! — pensa-t-il avec satisfaction en décrochant.
— Dima, il faut qu’on parle. Reviens à la maison. Je t’attends, — l’informa sa femme.
Il y avait dans sa voix une pointe d’inquiétude qui éveilla sa méfiance…
Une heure plus tard, Dmitri se retrouvait devant leur porte, les clés à la main, nerveux. Quelque chose lui disait que cette conversation serait différente. Après leurs disputes, Nina avait l’habitude de l’accueillir en pleurant et cherchant à apaiser les tensions. Cette fois, sa voix était déterminée, glaçante.
La clé ne tournait pas. Il réessaie : en vain. Les serrures avaient été changées. Dmitri resta figé.
Il sonna. Au bout d’un moment, Nina ouvrit. Il eut du mal à la reconnaître : impeccable, sûre d’elle, comme pour un grand rendez-vous d’affaires, pas pour accueillir son mari.
— Entre, — lança-t-elle d’une voix brève.
Il franchit le seuil et s’immobilisa.
Dans le vestibule, ses valises étaient alignées. Chaque vêtement soigneusement plié, ses cravates classées par couleur.
— C’est une blague ? — balbutia-t-il.
— Qu’en penses-tu ? — répondit-elle en croisant les bras. — J’ai tout supporté : tes crises, ta suffisance, ta paresse, ton insolence. Mais ta dernière scène a été la goutte d’eau.
Il balaya la pièce du regard : photos, bibelots, effets personnels — tout avait disparu, comme effacé.
— Tu me mets à la porte ? — tenta-t-il de plaisanter, sans conviction.
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