L’explosion fut brutale. Un arc électrique bleu et blanc illumina le parking comme un éclair contenu. Des étincelles de cuivre en fusion s’abattirent sur le béton.
Une odeur d’ozone et de plastique brûlé emplit l’air.
Puis, le noir complet.
« C’était quoi ce bordel ?! » a hurlé l’un des tueurs à gages sur la rampe.
—Il n’y a plus de courant ! Allumez les lampes !
Joaquín, momentanément aveuglé par l’éclair, cligna des yeux pour retrouver sa vision nocturne. Il connaissait l’obscurité. Il y travaillait.
Il sortit de sa cachette.
C’était le chaos. Les hommes de Maldonado hurlaient des ordres confus.
« Tirez sur la voiture ! » ordonna une voix que Joaquín reconnut. Maldonado.
Des éclairs d’armes automatiques déchiraient la nuit, pointés vers l’endroit où la voiture d’Óscar était garée. Le bruit du verre brisé et du métal percé était terrifiant.
Mais Joaquín savait que Valeria et Óscar se seraient jetés à terre dans la voiture.
Il courut. Non pas vers la sortie, mais vers la source des tirs.
Il contourna les voitures, guidé par les éclairs.
Il aperçut la silhouette de Maldonado, illuminée par intermittence par les tirs de ses gardes du corps. Il se tenait près d’un fourgon blindé, criant dans son téléphone.
Joaquín s’approcha de lui par derrière.
Il n’avait pas d’arme ; il l’avait oubliée chez lui. Mais il avait sa clé Stilson, qu’il ne quittait jamais.
Un tueur à gages se tenait à environ deux mètres de Maldonado. Joaquín se jeta sur lui et le frappa au genou avec la clé. L’homme s’écroula en hurlant.
Maldonado se retourna, les yeux écarquillés dans la pénombre. Il sortit un pistolet en or ridicule et ostentatoire.
« Vous ! » cria-t-il en le pointant dans le vide.
Joaquín ne lui laissa pas le temps. Il se jeta sur Maldonado et le percuta violemment à l’estomac avec son épaule.
Ils s’écrasèrent tous deux au sol. Le pistolet plaqué or glissa au loin.
Maldonado était un homme de bureau, calme et posé, habitué à donner des ordres. Joaquín, lui, passait ses journées à porter des rouleaux de câble et à grimper aux poteaux.
Le combat fut bref.
Joaquín lui sauta dessus. Il lui empoigna les revers de sa veste de marque.
« Où est mon argent ?! » hurla Joaquín, déchaînant toute la fureur accumulée pendant cinq ans. « Non, pas l’argent ! Où est le respect pour ma femme ?! »
Il leva le poing pour le frapper, mais une lumière aveuglante l’arrêta.
Des lampes tactiques. Beaucoup.
Et le bruit caractéristique des rotors d’hélicoptère au-dessus de nos têtes.
—POLICE FÉDÉRALE ! DÉPOSEZ VOS ARMES ! AU SOL !
Des hommes en tenue de camouflage urbain et gilets tactiques émergèrent des escaliers et des rampes, se déplaçant avec une précision militaire.
Les tueurs à gages de Maldonado tentèrent de riposter, mais furent neutralisés en quelques secondes par des tirs précis.
« À terre ! » crièrent-ils à Joaquín, un fusil pointé sur son visage.
Joaquín lâcha Maldonado et leva les mains. Il s’effondra au sol, épuisé.
Maldonado, haletant, tenta de se relever.
« Je suis l’ingénieur Roberto Maldonado ! J’ai des relations ! Cet homme m’a agressé ! »
Un agent s’approcha, le regarda avec mépris et lui passa les menottes fermement.
« Ingénieur, vous êtes recherché pour crime organisé, blanchiment d’argent et homicide. Votre influence est désormais terminée. »
Joaquín sentit des mains le soulever. Il s’attendait à des menottes, mais il sentit plutôt un bras ferme l’aider.
C’était Valeria. Derrière elle arrivait un commandant de la police fédérale.
« Ça va ? » demanda-t-elle. Elle avait une coupure au front, mais elle souriait.
« Camila… », furent les seuls mots que Joaquín put prononcer.
Le commandant lui tendit une radio.
— Écoutez.
Un son grésillant émanait de l’appareil :
—*Cible sécurisée à l’hôtel Regis. Le mineur va bien. Je répète, le mineur est en sécurité et pris en charge par les services de protection des victimes.*
Joaquín ferma les yeux et, pour la première fois en cinq ans, il pleura. Ce n’était pas de tristesse. Il pleurait parce que le câble à haute tension qui pesait sur son âme avait enfin été débranché.
***
Six mois plus tard.
Le cimetière était calme ce matin-là. L’herbe était verte grâce aux récentes pluies de septembre.
Joaquín s’agenouilla devant la pierre tombale en marbre gris.
Il essuya la poussière avec un chiffon qu’il gardait dans sa poche arrière.
Marisol Hernández Rangel,
épouse et mère bien-aimée.
—Salut, maigre, dit doucement Joaquin.
Elle déposa un bouquet de tournesols, ses préférés.
Elle resta silencieuse un instant, écoutant le vent dans les arbres.
—C’est fini. Ta mère… enfin, tu sais qu’elle est avec toi. On a posé sa plaque à côté de la tienne la semaine dernière, une fois les formalités administratives réglées. Maintenant, elles peuvent toutes les deux reposer en paix.
Joaquín toucha sa poitrine. La cicatrice de la brûlure électrique sur son bras, souvenir de cette nuit à l’hôpital, ne lui faisait presque plus mal.
Maldonado ne sortira jamais. Valeria dit qu’ils l’ont condamné à quarante ans. Et on a récupéré une partie de l’argent. Pas grand-chose, mais assez. Óscar a trouvé un emploi dans une autre banque, vous savez comme il est têtu.
Des pas résonnèrent derrière lui.
Joaquín se retourna.
Camila courait vers lui, son uniforme scolaire impeccable et ses tresses parfaitement coiffées. Derrière elle, Valeria marchait lentement, leur laissant de l’espace.
« Papa ! » cria Camila en l’enlaçant.
—Salut mon amour. As-tu dit bonjour à maman ?
—Oui. Je lui ai dit que j’avais eu la note maximale en maths. Et que nous n’avions plus peur.
Joaquín sourit et l’embrassa sur le front.
« C’est vrai. Nous n’avons plus peur. »
Il se leva et contempla la tombe une dernière fois. La promesse avait changé. Il n’était plus question d’argent. Il n’était plus question de subvenir aux besoins d’une belle-mère fantomatique.
La promesse était de vivre. De bien vivre, la tête haute, en élevant cette petite fille qui avait le même sourire que la femme qu’il aimait.
« Allons-y, papa. Valeria a dit qu’elle nous offrait une pizza », dit Camila en le tirant par la main.
Joaquín regarda Valeria, qui attendait sur le chemin avec un sourire serein.
« Ah bon ? » demanda-t-il en faisant un clin d’œil à sa fille. « Bon, si c’est elle qui paie, on prendra le grand. »
Ils marchèrent ensemble vers la sortie, laissant les ombres derrière eux, vers la lumière du soleil de midi qui, enfin, réchauffait sans brûler.
Joaquín Hernández, technicien électricien, avait réparé le plus gros court-circuit de sa vie. Et maintenant, le courant circulait librement.
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