Il ne pouvait pas remonter sur le toit. Ils le verraient.
Il regarda autour de lui. Le jardin de Doña Chuy était bordé d’une allée de service, un passage étroit encombré d’ordures et de débris que les voisins empruntaient pour sortir les grandes poubelles.
Il courut vers la clôture. Il sauta, s’agrippant au bord du bout des ongles, et atterrit de l’autre côté juste au moment où la porte de sa cuisine s’ouvrait en grand et que la police faisait irruption chez lui.
L’objet tomba sur un sac-poubelle qui amortit le choc, mais produisit un bruit sourd. Il resta immobile un instant, plaqué contre le mur, à l’écoute.
—Cuisine dégagée ! Deux civils sont blessés ! Appelez une ambulance !
Ils ne l’avaient pas vu partir. Pas encore.
Joaquín se leva et dévala la ruelle en courant, se baissant pour se fondre dans l’ombre. Ses cahiers à la ceinture lui pesaient, lui serrant la peau et lui rappelant la raison de sa fuite.
Il déboucha sur la rue parallèle, trois pâtés de maisons plus loin. Il ne faisait plus qu’un avec la nuit. Il ôta son t-shirt blanc, révélant un maillot de corps gris qu’il portait pour travailler sur les chantiers. Il mit la casquette qu’il avait glissée dans sa poche arrière.
Il marchait. Il ne courait pas. Courir aurait attiré l’attention. Il marchait rapidement, la tête baissée, comme un travailleur rentrant tard du travail.
Il devait se rendre à l’hôpital universitaire. Mais il se trouvait à l’autre bout de la ville, et il n’avait pas de voiture.
Il fouilla ses poches. Il lui restait deux cents pesos et son vieux téléphone.
Il vit passer un bus de la ligne 23. « Cedros – Hôpital ».
C’était le destin, la chance, ou peut-être Marisol qui veillait sur lui, où qu’elle soit.
Joaquín lui fit signe. Le bus s’arrêta en crissant des pneus. Il monta, paya avec des pièces tremblantes et s’installa au fond.
Il s’appuya contre la vitre froide. Il regarda défiler les lumières de Monterrey.
Il repensa à l’homme qu’il avait abattu. L’avait-il tué ? L’image du sang jaillissant le hantait. « Je suis un criminel », pensa-t-il. « Maintenant, je suis vraiment un criminel. »
Mais il effleura les carnets sous ses vêtements.
Non. Il n’était pas un criminel. Il était un père acculé. Et si sauver Camila signifiait embraser le monde entier, il allumerait lui-même la mèche.
L’horloge du camion indiquait 23h15. Il arriverait à l’heure.
Le parking de l’hôpital universitaire était un labyrinthe de béton gris, éclairé par des néons qui vacillaient d’un bourdonnement électrique qui avait toujours agacé Joaquín, car c’était le signe d’un ballast défaillant. À présent, ce bourdonnement était sa seule compagnie.
Niveau 3, zone C.
Elle était presque vide, à l’exception de quelques voitures de médecins de garde et de membres de familles qui dormaient dans leurs véhicules.
Joaquín aperçut une Nissan Versa grise garée à un coin de rue sombre. Les phares s’allumèrent brièvement à son approche.
La vitre côté passager s’abaissa.
C’était Valeria. Óscar était au volant, les mains crispées sur le volant, les jointures blanches.
—Monte, dit Valeria.
Joaquín ouvrit la porte de derrière et entra. La climatisation était à fond, mais l’atmosphère était suffocante.
« T’as une sale gueule, mon pote », dit Oscar en le regardant dans le rétroviseur. Ses yeux étaient rouges, comme s’il avait pleuré.
« Il y a eu des problèmes », dit Joaquín sèchement. Il sortit les carnets de sa ceinture et les jeta sur le siège passager. « Voilà. Tout. Cinq ans de fraude, d’installations illégales et la signature de Maldonado sur les bons de commande. »
Valeria prit un des cahiers et l’ouvrit. Elle éclaira les pages avec la lampe torche de son téléphone portable.
« Mon Dieu… » murmura-t-il. « C’est de l’or en barre. Vous avez des emplacements de fermes de minage de cryptomonnaies, de laboratoires… Joaquín, il ne s’agit pas seulement de blanchiment d’argent. Maldonado fournissait l’infrastructure électrique au cartel. Voilà pourquoi la consommation est si excessive. »
« Est-ce suffisant ? » demanda Joaquín.
—C’est largement suffisant pour que la Cellule de renseignement financier (UIF) gèle tous les avoirs et que le bureau du procureur général intervienne. Ce n’est plus un crime d’État, c’est du crime fédéral. Du crime organisé.
« Alors allons-y », dit Oscar en posant la main sur le levier de vitesse. « J’ai un contact au parquet de Mexico. On part tout de suite sur l’autoroute. »
Joaquín éprouva un bref soulagement. C’était fini. Ils allaient s’enfuir, remettre les preuves, et…
Soudain, le téléphone portable d’Oscar sonna. Il était connecté au Bluetooth de la voiture.
Le nom affiché à l’écran glaça le sang des trois : *ENG. MALDONADO*.
Oscar fixait son téléphone avec terreur.
« Je… je l’ai bloqué. Comment fait-il pour appeler ? »
« Réponds-moi », ordonna Valeria en sortant un enregistreur vocal de son sac. « Mets-le sur haut-parleur. »
Oscar trembla, mais appuya sur le bouton vert.
-Bien?
« Bonsoir, Óscar », dit Roberto Maldonado d’une voix calme, presque paternelle. Cette même voix qui avait réconforté Joaquín aux funérailles. « Je sais que tu es avec Joaquín. Et je sais que Mlle Cruz est avec toi. »
Personne ne parlait. Le silence dans la voiture était absolu.
« Ne vous donnez pas la peine d’essayer de démarrer la voiture », poursuivit Maldonado. « Nous avons bloqué les sorties du parking. Et Óscar… Je sais que vous êtes un homme bien. Vous ne voudriez pas qu’il arrive quoi que ce soit à votre femme, n’est-ce pas ? Laura est de nuit à la clinique, n’est-ce pas ? »
Oscar laissa échapper un gémissement étouffé.
« Que voulez-vous ? » intervint Joaquín en se penchant en avant.
—Ah, Joaquín. Le héros du jour. J’ai entendu dire que tu étais un bon tireur. Kevin est en soins intensifs. Quel dommage, c’était un bon garçon.
—Arrête de jouer. J’ai les journaux. J’ai tout.
—Je sais. C’est pourquoi nous allons conclure un marché. Tu sors de la voiture avec ces cahiers. Tu te diriges vers la rampe. Tu me les donnes. Et je laisserai partir tes amis. Et j’oublierai toi et ta fille. Je te donnerai un billet d’avion et de l’argent pour que tu puisses disparaître.
« Il ment », murmura Valeria. « Si vous lui donnez les carnets, il nous tuera tous. »
« Vous avez deux minutes », dit Maldonado. « Sinon, mes associés entreront dans la clinique et récupéreront Laura. Ensuite, nous irons à l’hôtel Regis, chambre 304. Oui, Joaquín. Nous savons où est Camila. Le chauffeur de taxi qui vous a amené ici est le cousin d’un de mes hommes. »
La communication a été coupée.
Joaquín avait l’impression que le monde s’écroulait sur lui. Ils savaient où était Camila. L’hôtel. La chaise près de la porte. Sa petite fille, toute seule.
« C’est un piège », dit Valeria en armant un petit pistolet qu’elle avait sorti de sa cheville. « Joaquín, tu ne peux pas partir. »
« Je dois y aller », dit Joaquín. Sa voix ne tremblait plus. Il avait surmonté sa peur. « Si je n’y vais pas, ils viendront la chercher. »
« Si tu y vas, ils te tueront et s’en prendront ensuite à elle », répondit Valeria. « Il nous faut un plan. Oscar, ta voiture est-elle assurée tous risques ? »
—Quoi ? Oui, mais…
« Joaquín, » dit Valeria en se tournant vers lui. « C’est toi l’électricien. Ce parking… où sont les transformateurs ? »
Joaquín regarda par la fenêtre. Il analysa la structure. Il vit les boîtes de jonction. Il vit les conduits.
« Le poste de transformation principal est au sous-sol, mais chaque étage possède son propre tableau de distribution. Celui de cet étage se trouve derrière cette colonne, dans la cage d’ascenseur. »
—Pouvez-vous l’éteindre ?
« Je peux faire mieux que de l’éteindre », dit Joaquín, et une pensée suicidaire lui traversa l’esprit. « Je peux le surcharger. Faire exploser les pilules principales. Ça fera un bruit de bombe et tout sombrera dans les ténèbres. »
« Fais-le », dit Valeria. « Óscar et moi, on va distraire ceux qui sont sur la rampe. Dès que les feux s’éteignent, tu cours, tu fais le tour et tu rejoins Maldonado. Ne négocie pas. Achève-les. »
— Et Camila ? —Demanda Joaquín.
J’ai déjà prévenu un contact de confiance à la police d’État qu’il se rende à l’hôtel. Ils sont à cinq minutes. Elle sera en sécurité. Croyez-moi.
Joaquín acquiesça.
« Donne-moi la clé à roue », demanda-t-il à Óscar.
Oscar, les larmes aux yeux, ouvrit la boîte à gants et lui tendit un outil multifonction et une lampe de poche.
Joaquín sortit de la voiture. Il rampa entre les véhicules stationnés en direction du pilier en béton.
Il aperçut deux hommes armés près de la bretelle de sortie. Ils fumaient, détendus, attendant la rupture du barrage.
Il atteignit la cage d’ascenseur. Elle était fermée par un simple cadenas. Joaquín utilisa l’outil pour l’ouvrir. Le métal céda.
Il ouvrit l’armoire grise.
Là se trouvait le cœur électrique de l’étage. Trois phases de 440 volts. D’épais câbles semblables à des serpents noirs.
Maldonado voulait jouer avec la vie de sa fille. Il avait utilisé les souvenirs de Marisol pour la voler.
Joaquín n’allait pas se contenter de couper le courant. Il allait envoyer un message.
Il trouva un fil de terre dénudé. Il le débrancha de la barre.
Il prit la clé à roue en acier.
Il inspira profondément.
« C’est pour toi, Marisol. »
Il a jeté la clé en croix directement entre les barres des phases sous tension.
*CRAC-BOUM !*
Pour consulter les temps de cuisson complets, rends-toi sur la page suivante ou clique sur le bouton « Ouvrir » (>) — et n’oublie pas de PARTAGER cette recette avec tes amis sur Facebook !
