Le voyage en bus avait duré douze interminables heures, mais Lucía ne se souciait ni du mal de dos ni de la fatigue accumulée dans ses jambes de soixante ans.
Sur ses genoux, elle serrait fort un sac en tissu contenant une couverture, tricotée à la main pendant des mois, en laine douce couleur crème, destinée à son premier petit-enfant.
L’excitation lui fit oublier sa faim et sa soif. Elle attendait ce moment depuis que son fils, Marcos, avait annoncé qu’il allait être père.
Arrivée à l’hôpital municipal, un bâtiment moderne et froid de verre et d’acier, Lucía lissa ses cheveux dans le reflet des portes automatiques et se dirigea vers l’accueil. Son cœur battait la chamade.
Mais lorsqu’elle arriva dans la salle d’attente de la maternité, son sourire se figea. Elle ne vit pas Marcos l’attendre les bras ouverts. Elle le vit au bout du couloir, faisant les cent pas, se frottant nerveusement la nuque.
Quand Marcos l’a vue, il ne s’est pas précipité vers elle.
Il s’approcha lentement, en traînant les pieds, avec une expression que Lucía connaissait bien, celle qu’il avait depuis son enfance lorsqu’il avait cassé un vase : culpabilité et peur.
« Mon fils ! » s’exclama-t-elle, essayant d’ignorer son langage corporel. « Je suis venue aussi vite que possible. Comment vont Elena et le bébé ? Puis-je le voir maintenant ? »
Marcos l’arrêta en posant une main douce mais ferme sur son épaule, l’empêchant de se diriger vers la chambre 304, d’où l’on entendait des rires et des voix animées.
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