Mon père, soixante-treize ans, vient de dilapider l’intégralité de son fonds de retraite pour s’offrir une Harley Davidson à 35 000 dollars, au lieu de m’aider à rembourser mes prêts. Et il ose appeler ça « sa dernière grande aventure ». Pendant cinquante ans, il a usé sa vie dans ce garage miteux, les mains noircies à jamais par la graisse, l’odeur d’huile et de cigarette collée à la peau, me couvrant de honte devant mes amis avec ses tatouages passés et son éternel gilet en cuir. Maintenant qu’il a enfin vendu son atelier, plutôt que de faire quelque chose d’utile de cet argent — comme aider sa seule fille à sortir de l’endettement ou m’aider à acheter le condo que j’avais repéré — il a décidé « d’investir dans son bonheur » avec une moto de crise de la cinquantaine… version tardive.
Hier, quand je l’ai confronté à propos de sa décision égoïste, il a ri. Oui, ri.
« Ma chérie, à mon âge, toutes les crises sont des crises de fin de vie », a-t-il plaisanté. Comme si c’était drôle. Comme si sa responsabilité envers moi s’était éteinte sous prétexte que j’ai quarante-deux ans. Il ne comprend pas que j’ai plus besoin de cet argent que lui : j’ai encore des décennies devant moi, tandis que lui… il va simplement chevaucher cette maudite moto jusqu’à ce que son cœur lâche au beau milieu d’une route déserte.
Mes amis sont unanimes : les parents devraient soutenir leurs enfants lorsqu’ils en ont les moyens. Mais lui ne parle que de « l’appel de la route », de son voyage de trois mois déjà planifié, traversant les paysages qu’il rêve de voir « avant qu’il ne soit trop tard ».
Trop tard pour quoi ? Trop tard pour être un père responsable qui place les besoins de sa fille avant ses caprices ?
J’ai dû annuler mes vacances aux Bahamas à cause de ma situation financière, pendant que lui prépare sa grande virée « en liberté ». Ce n’est pas juste : je suis coincée dans mon poste d’assistante commerciale, étouffée par les dettes, tandis qu’il dilapide ce qui aurait dû devenir mon héritage dans une tentative pathétique de retrouver sa jeunesse.
Alors j’ai décidé de récupérer son fonds de retraite, qu’il le veuille ou non. Je me persuadais que j’en avais le droit, que c’était légitime.
Du moins, c’est ce que je croyais.
La veille de son départ, je suis allée chez lui avec une chemise remplie de documents et un plan bancal pour le culpabiliser — ou pire, le forcer légalement — à « faire ce qu’il fallait ».
Je l’ai trouvé dans le garage, en train de faire briller sa Harley ridicule comme si c’était un trésor sacré. En me voyant entrer, il a levé les yeux et dit :
« Je croyais que tu détestais l’odeur d’essence. »
Je n’ai pas répondu. Je lui ai tendu la chemise. Il y a jeté un coup d’œil, puis l’a posée sans l’ouvrir.
« Tu comptes poursuivre ton vieux père, Laney ? » a-t-il lancé en demi-plaisanterie.
« Je veux seulement ce qui est juste », ai-je répliqué sèchement. « Tu m’as élevée en disant que la famille passait avant tout. Quel genre de père laisse sa fille galérer pendant qu’il part au soleil couchant ? »
Il s’est levé lentement, essuyant ses mains sur un chiffon.
« Viens, je veux te montrer quelque chose », a-t-il dit.
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