Le chauffeur de taxi hésita avant de s’éloigner du trottoir. Dans son rétroviseur, il observait la vieille dame demeurée sur le trottoir, appuyée lourdement sur sa canne, un petit sac d’hôpital à ses pieds.
« Vous êtes sûre que ça va, madame ? » demanda-t-il par la vitre ouverte. « On dirait qu’il n’y a personne à la maison. »
Martha força un sourire, même si le vent d’automne transperçait son manteau trop fin.
« Je vais bien, jeune homme. Mon fils… il a dû sortir un instant. Merci. »
Lorsque le taxi s’éloigna, son sourire s’effaça aussitôt. Martha avait soixante-douze ans. Elle venait de passer deux semaines en cardiologie après un léger infarctus. Elle avait appelé son fils, Kevin, à trois reprises pour l’informer de sa sortie. Il n’avait jamais répondu.
Elle leva les yeux vers la maison. Une belle demeure coloniale à deux étages, celle qu’elle et son défunt mari, Arthur, avaient achetée quarante ans plus tôt. C’était là qu’ils avaient élevé Kevin, fêté Noël en famille, et là aussi qu’Arthur avait rendu son dernier souffle, six mois auparavant.
Martha remonta l’allée, les jambes tremblantes. Elle fouilla dans son sac et saisit sa clé. Elle l’introduisit dans la serrure.
Elle ne tourna pas.
Elle fronça les sourcils, fit jouer le métal. Rien. Elle recula d’un pas, examinant la serrure en laiton. Elle était neuve. Brillante, sans la moindre éraflure. Totalement étrangère à sa clé.
La confusion l’envahit, aussitôt suivie d’une froide appréhension. C’est alors qu’elle le vit.
Scotché à la lourde porte en chêne, un morceau de papier blanc battait au vent. Les coins se soulevaient, laissant apparaître un message imprimé en lettres capitales agressives :
NE PERDS PAS TON TEMPS À FRAPPER. CETTE MAISON EST À MOI. PAPA ME L’A LAISSÉE. IL N’Y A PAS DE PLACE ICI POUR LES PARASITES. TROUVE-TOI UNE MAISON DE RETRAITE. – KEVIN
La brutalité du message la frappa plus fort qu’une décharge dans la poitrine. « Parasite. » Le mot résonna en elle. Elle l’avait porté, nourri, accompagné dans ses études. Elle l’avait veillé à travers les fièvres, les chagrins, les crises. Et maintenant, devant la demeure qu’elle avait construite, elle n’était plus qu’un « parasite ».
Kevin se berçait d’une illusion tenace, née au lendemain des funérailles d’Arthur : celle du « fils unique », héritier naturel et incontesté. Selon lui, sans testament explicite, la maison lui revenait de droit. Sa mère n’était plus qu’une invitée dans son propre foyer.
Une Martha plus jeune aurait hurlé. Une Martha plus fragile se serait effondrée sur le perron, en pleurs, jusqu’à ce que les voisins appellent la police.
Mais Martha ne fit ni l’un ni l’autre. Elle contempla le message, et une lucidité glaciale s’abattit sur elle. Le chagrin d’avoir perdu le fils qu’elle croyait connaître céda la place à un profond respect pour l’homme qu’avait été Arthur.
Elle posa la main sur le bois froid de la porte.
« Oh, Arthur… tu avais raison. Je l’ai défendu si longtemps. Je voulais croire qu’il finirait par grandir. Mais toi, toi tu savais. Tu as toujours su. »
Elle ne frappa pas. Elle n’implora pas. Elle ne chercha pas à croiser le regard de Kevin derrière les fenêtres où dansait la lueur du téléviseur. Elle refusa de lui offrir le spectacle de sa détresse.
Elle se dirigea vers le banc du porche — celui qu’Arthur avait construit de ses mains — et s’y assit lentement. Puis elle sortit son téléphone.
Elle n’appela pas Kevin. Elle composa un autre numéro, celui qu’elle avait mémorisé cinq ans plus tôt.
« Bonjour, Monsieur Henderson, » dit-elle lorsque la voix répondit. Son ton était calme, dépourvu du tremblement que l’on associe à son âge. « C’est arrivé. Exactement comme Arthur l’avait prévu. Kevin a changé les serrures… Oui. Je suis sur le perron. Veuillez apporter le dossier. Et le serrurier. Et peut-être… le shérif. »
Elle raccrocha. Elle resserra son manteau contre elle et attendit. Elle n’était pas une vieille femme transie dans le froid : elle était un général patient, attendant l’arrivée de son artillerie.
À l’intérieur du salon, baigné de lumière et de chaleur, flottait une atmosphère de victoire arrogante.
Kevin s’était affalé dans le fauteuil en cuir favori de son père, un verre de scotch hors de prix à la main. En face de lui, Jessica feuilletait déjà des nuanciers, les appuyant contre les murs.
« Je déteste cette tapisserie, » dit-elle, en plissant le nez. « Ça sent la vieille personne. Il faut tout refaire. Tout ouvrir. »
Kevin éclata de rire—un rire sans chaleur. « Fais ce que tu veux, bébé. C’est à nous, maintenant. Enfin. »
« Tu es sûr qu’elle ne reviendra pas ? » demanda Jessica, hésitante. « Et si elle avait une clé ? »
« J’ai changé les serrures ce matin, » fanfaronna Kevin en faisant tournoyer son verre. « Qu’elle essaie. Elle verra le mot et ira pleurer chez sa sœur dans le New Jersey. J’ai fini de porter ce fardeau. Papa n’est plus là, et la loi, c’est la loi. Je suis fils unique. La possession fait foi, non ? Je suis dedans, elle est dehors. »
Il avala une longue gorgée. « J’ai mérité cette maison. J’ai supporté ses sermons pendant trente ans. C’est ma récompense. »
Ils trinquèrent à leur « nouvelle vie », inconscients des phares qui balayaient la fenêtre du salon.
Dix minutes plus tard, un bruit de perceuse retentit à la porte d’entrée.
Kevin sursauta, renversant son scotch. « C’est quoi ça ? »
« Elle essaie de forcer l’entrée ? » hurla Jessica.
« Je vais régler ça, » grogna Kevin. Il s’avança, prêt à intimider sa mère de soixante-dix ans. « Je lui ai dit de partir ! »
La porte s’ouvrit avant même qu’il n’atteigne la poignée.
Ce n’était pas seulement Martha.
Dans le hall se tenait Martha, digne et droite malgré la fatigue. Deux policiers se tenaient de chaque côté d’elle. Derrière eux, M. Henderson, l’avocat de la famille, portait une mallette de cuir épaisse. Le serrurier rangeait déjà sa perceuse.
« C’est quoi ce cirque ? » s’égosilla Kevin, virant au rouge. « Vous êtes en train de violer ma propriété ! Sortez ! C’est MA maison ! Papa me l’a laissée ! »
Il pointa un doigt tremblant vers les policiers. « Arrêtez cette femme ! Elle n’habite plus ici ! »
M. Henderson avança, le regard sévère, celui que l’on pose sur une tache indésirable.
« Monsieur Kevin, » dit l’avocat, sa voix calme couvrant sans effort les éclats de son interlocuteur. « Je vous conseille de baisser d’un ton. Vous troublez la paix dans une résidence privée. »
« MA résidence ! » hurla Kevin.
« Non, » corrigea Henderson. Il posa sa mallette sur la table avec un claquement sourd. Le silence tomba aussitôt.
Il ouvrit la mallette, sortit un document relié d’un carton bleu officiel.
« Vous vous trompez lourdement, Kevin. Votre père ne vous a pas laissé cette maison. En réalité, il n’en était déjà plus propriétaire au moment de son décès. »
Kevin se figea. « Quoi ? C’est faux. Il l’a construite. »
Martha avança d’un pas. Elle ne regardait pas Kevin, mais les murs de sa maison.
« Il y a cinq ans, » expliqua Henderson, tendant la copie de l’acte aux policiers, « lorsque Arthur a été diagnostiqué, il est venu me voir. Il avait des inquiétudes. Plus précisément, il était inquiet à votre sujet. »
« À mon sujet ? » répéta Kevin, hébété.
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