LE DÉBROUILLAGE
Les heures qui suivirent furent un tourbillon d'examens, de points de suture pour ma plaie à la tempe et de conversations discrètes et urgentes qui se déroulaient juste hors de ma portée d'oreille. Lorsque je repris pleinement conscience, les violents battements dans ma tête dissipèrent le brouillard habituel qui suit une crise. Ma mère était partie. Une assistante sociale, Mlle Collins, était assise à mon chevet.
« Rachel, dit-elle doucement, nous devons parler de ce qui s'est passé aujourd'hui. Et de ce qui se passe à la maison. »
J'ai regardé le pansement blanc tout neuf sur mon bras, là où les ongles de maman avaient griffé ma peau. La perfusion qui m'administrait les médicaments antiépileptiques. Les visages bienveillants et attentifs du personnel hospitalier, qui me traitaient comme une patiente, et non comme une menteuse. Pour la première fois depuis des années, je me sentais suffisamment en sécurité pour dire la vérité.
« Ça dure… ça dure depuis le diagnostic », ai-je commencé d'une voix à peine audible. « Elle ne me croit pas. Elle dit que j'invente tout. Parfois… parfois elle fait des choses… pour me tester . Pour prouver que je fais semblant. »
Mlle Collins acquiesça en prenant des notes. « Les images de vidéosurveillance montrent ce qui s'est passé aujourd'hui, Rachel. Mais nous devons en savoir plus sur les autres incidents. Êtes-vous prête à nous en parler ? »
J'ai pris une profonde inspiration, sentant le poids des années d'incrédulité, de manipulation et d'abus médicaux peser sur moi. « Oui », ai-je dit. « Je pense qu'il est temps que tout le monde connaisse la vérité. »
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