J’ai ramassé une pierre qui traînait et j’ai commencé à frapper le coffre en métal. Clang. Clang. Clang.
Rythmique. Implacable.
Les heures passèrent. Mon bras s’engourdit. Ma gorge était sèche. Mais je continuai à frapper. Clang. Clang.
Puis, un son venant d’en haut.
« Tu as entendu ça ? » Une voix. Pas celle de Carmen. Une voix d’homme. « Ça vient du vieux puits ! »
« Javier ? » ai-je croassé, mais ma voix m’a trahi. J’ai frappé la pierre plus fort. CLANG !
« Allô ? Il y a quelqu’un en bas ? »
C’était Paco , le voisin qui s’occupait des champs adjacents.
« Au secours ! » ai-je réussi à crier. « Paco ! Je suis piégé ! »
« Madre de Dios », l’ai-je entendu crier. « Appelez les secours ! Apportez les cordes ! Vite ! »
Vingt minutes plus tard, un faisceau de lumière LED crue perça l’obscurité. Un harnais fut descendu. Tandis qu’on me hissait, la douleur me transperçant le corps, je serrais le paquet de toile cirée comme si ma vie en dépendait.
Je suis sortie dans l’air frais du soir. Des gyrophares bleus clignotaient sur les oliviers. Des ambulanciers m’ont entourée. Tandis qu’ils m’enveloppaient dans une couverture de survie, j’ai scruté la foule.
Carmen se tenait près de la voiture de police. Son visage était figé par le choc. Elle ne regardait pas mes blessures ; elle fixait le paquet que je tenais dans les bras.
Nos regards se sont croisés. Dans le sien, j’ai vu la terreur. Dans le mien, elle a vu sa fin.
Javier a couru vers moi, le visage strié de larmes. « Lucía ! Oh mon Dieu, Lucía ! »
Je l’ai laissé me retenir, mais je n’ai pas lâché les papiers. Je lui ai murmuré à l’oreille : « Elle m’a poussée, Javier. Mais elle ne savait pas ce qui se cachait derrière. »
Chapitre 3 : Le marteau et le fantôme
Les jours suivants furent un tourbillon d’odeurs d’antiseptique et de dépositions de police. L’hôpital confirma trois côtes cassées, un poignet fracturé et de graves contusions. La Garde civile recueillit ma déposition à mon chevet.
Je n’ai pas hésité. Je leur ai tout raconté : l’invitation, la promenade, la bousculade, les mots qu’elle a prononcés.
« Elle a dit : “Voilà comment on corrige les erreurs” », ai-je déclaré à l’inspecteur d’une voix assurée.
Carmen, bien sûr, a tout nié. Elle a parfaitement joué le rôle de la mère fragile et désemparée. « Un accident », a-t-elle déclaré à la presse. « Ma pauvre belle-fille a glissé. J’ai essayé de la rattraper. J’étais trop faible. J’ai couru chercher de l’aide, mais j’étais désorientée… la chaleur… »
Pour une femme de 70 ans, c’était un mensonge plausible. Mais elle n’avait pas tenu compte des voisins. Paco a témoigné qu’il nous avait vus marcher vers le puits, puis qu’il avait vu Carmen revenir seule, calmement, sans chercher de l’aide. Il n’avait entendu aucun cri avant plusieurs heures.
Mais le véritable coup dur est venu du paquet de toile cirée.
Nous avons engagé María Torres , une spécialiste redoutable du droit successoral qui attendait depuis longtemps une affaire comme celle-ci. Elle a examiné les documents, les sceaux et les archives historiques de la mairie.
« Il est authentique », dit María, assise dans ma chambre d’hôpital, les yeux écarquillés. « Ce testament a été enregistré au registre notarié de 1898. Il n’a jamais été annulé. Conformément au Code civil de cette région relatif aux biens enfouis et aux conditions testamentaires particulières, ce document est valable. Le bien revient à celui qui le découvre. »
Javier était assis dans un coin, la tête entre les mains. Il avait l’air d’un homme dont le monde s’écroulait. Il aimait sa mère, mais il ne pouvait nier les ecchymoses sur ma peau ni la haine glaciale qu’elle m’avait témoignée pendant des années.
« Javier, dis-je doucement. Tu dois choisir. Pas entre elle et moi, mais entre la vérité et le mensonge. »
Il leva les yeux, les yeux rouges. Il vit le testament sur la table. Il vit le plâtre à mon bras.
« Elle m’a toujours dit que grand-père était mort sans le sou », murmura Javier. « Elle a menti sur toute la ligne. »
La bataille juridique qui s’ensuivit fut brutale. Les avocats de Carmen prétendirent que j’étais un voleur, que j’avais falsifié les documents, qu’un « étranger » ne pouvait hériter de la fortune des Roldán. Mais la loi est implacable, et dans cette affaire, son implacabilité fut mon salut.
La nouvelle fit l’effet d’une bombe dans la ville. La « paysanne » était la véritable propriétaire de la Finca Las Ánimas . La matriarche Roldán était détrônée par le fantôme même qu’elle avait tenté d’invoquer.
Mais le procès pénal a été le plus dur. J’ai dû l’affronter au tribunal.
Carmen était assise dans le box des accusés, plus petite que dans mon souvenir. Mais son regard était toujours empli de venin. Lorsque le juge a demandé à Javier de témoigner, un silence de mort s’est abattu sur la salle d’audience.
C’était le précipice. Si Javier adoucissait son témoignage, s’il prétendait que sa mère était sénile ou confuse, elle pourrait être acquittée.
« Monsieur Roldán, demanda le procureur, votre mère a-t-elle jamais manifesté d’hostilité envers votre épouse ? »
Javier s’agrippa à la barre du banc des témoins. Il me regarda, puis regarda sa mère. Carmen le fixait, attendant la loyauté qu’elle estimait lui être due.
Javier prit une profonde inspiration. « Ma mère, » commença-t-il d’une voix tremblante, « m’a dit le matin de l’incident qu’elle souhaitait que Lucía disparaisse. Elle a dit que la famille avait besoin d’être… élaguée. »
Un murmure d’effroi parcourut la pièce. Le visage de Carmen se décomposa. Le masque tomba, ne laissant apparaître qu’une vieille femme apeurée et amère.
« Elle détestait Lucía », poursuivit Javier, sa voix se réchauffant. « Et elle connaissait la légende du puits. Elle me menaçait avec ça quand j’étais enfant. Elle n’a pas cherché d’aide parce qu’elle ne voulait pas que Lucía soit retrouvée. »
Chapitre 4 : La moisson de la vérité
Le verdict n’était pas une célébration ; c’était un soupir de soulagement.
Le tribunal a reconnu Carmen Roldán coupable de tentative de meurtre. Compte tenu de son âge avancé, elle n’a pas été incarcérée dans une prison de haute sécurité, mais assignée à résidence dans un petit appartement en ville, loin de la propriété, et soumise à une interdiction permanente de s’approcher de son domicile.
Le tribunal civil a statué en ma faveur concernant le testament. J’étais, légalement et irrévocablement, propriétaire de la Finca Las Ánimas .
Nous n’avons pas gardé l’or. Les pièces ont été vendues aux enchères et le produit de la vente a été partagé. La moitié a servi à payer les impôts et à restaurer le domaine. J’ai donné l’autre moitié à la ville pour la construction d’un nouveau centre communautaire, qui portera le nom de Paco , l’homme qui a entendu mes coups quand personne d’autre ne l’a fait.
Javier et moi sommes retournés au domaine six mois plus tard. L’oliveraie était paisible. Nous nous sommes dirigés vers le puits, que j’avais fait sceller correctement, recouvert d’une magnifique plaque de fer qui laissait passer l’air tout en empêchant le danger d’entrer.
Ce n’était plus une fosse de la mort. C’était un monument.
« Ça va ? » demanda Javier en me serrant la main.
« Oui », ai-je dit. Et je le pensais vraiment.
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