L’astuce des jardiniers pour que le romarin ne se dessèche plus jamais

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On adore le romarin pour son parfum et son charme méditerranéen, mais en pot, il peut devenir capricieux. En appartement, il reçoit souvent une lumière irrégulière, des arrosages inconstants ou des courants d’air. Résultat : feuilles sèches, tiges brunies et plante affaiblie. Pourtant, dès que l’on comprend son fonctionnement naturel, il devient beaucoup plus simple de le garder en pleine forme.

L’astuce clé : respecter son rythme naturel

Le romarin prospère lorsqu’il retrouve des conditions proches de celles de son milieu d’origine. Première règle : ne jamais le laisser dans un terreau détrempé. La plupart des romarins qui sèchent… sont en réalité trop arrosés ! Les jardiniers suivent une règle d’or : arrosage léger, uniquement lorsque les 2 à 3 premiers centimètres du terreau sont totalement secs. Cette vérification au doigt change tout. En été : tous les 3 à 4 jours ; en hiver : une fois par semaine suffit.

Lumière : trouver l’équilibre parfait

Autre secret essentiel : la lumière. Le romarin adore le soleil, mais redoute la surchauffe. En été, placez-le à un endroit ensoleillé le matin puis légèrement ombragé l’après-midi pour éviter le brûlage des feuilles. En intérieur ou dans les régions fraîches, une fenêtre bien lumineuse suffit. Repère simple : s’il devient long et clairsemé, il manque de lumière ; si les feuilles pâlissent, il en reçoit trop.

Le sol idéal : léger, drainant et respirant

Deuxième geste des jardiniers : lui offrir un sol aéré. Rien de plus facile : mélangez un terreau universel avec un peu de sable ou choisissez un terreau spécial plantes méditerranéennes. Le pot doit être percé, et une fine couche de graviers au fond améliore le drainage. Avec un sol bien drainé, votre romarin garde des racines saines et un feuillage d’un vert profond — un vrai secret de jardinage.

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À 13 ans, je suis rentrée dans une maison vide, avec un post-it qui disait en substance « débrouillez-vous ». Mais la seule personne qui a rompu le silence fut l’oncle que mes parents raillaient, le traitant de « trop fier pour avoir besoin de nous ». Quinze ans plus tard, je suis assise dans un bureau à l’odeur de cuir, son journal usé sur les genoux, tandis que ma famille, avec laquelle je n’avais plus de contact, sourit comme si nous étions de nouveau proches et murmure : « Sois juste », juste au moment où l’avocat ouvre un épais dossier et s’éclaircit la gorge.

À la fête de promotion de mon frère Tyler, il tapa son verre pour imposer le silence et sourit comme si la salle lui appartenait. « Pour ceux qui ne la connaissent pas », dit-il en me désignant du doigt, « voici ma sœur Abigail : sans diplôme, sans avenir, juste une parasite aux crochets de la famille. » Les gens rirent, de ces rires qui trahissent leur approbation tacite. Je levai mon verre, souris et répondis : « Santé. C’est la dernière fois que vous me verrez. » Je sortis dans le froid du Connecticut, la tête haute, au volant de ma vieille Honda… et je jurai de ne jamais revenir. Dix-huit mois plus tard, on m’invita au premier anniversaire de mon neveu comme si de rien n’était, et j’y allai quand même – discrètement, prudemment – ​​car j’avais quelque chose dans ma poche qui pouvait changer la donne.