La jetée d’Ensenada s’éveilla sous un voile de brume pâle, la mer cachée derrière un rideau gris.
Les planches, luisantes d’humidité, craquaient doucement sous le poids des ans. Il n’y avait ni touristes, ni musique, ni rires ; seulement le silence et le cri lointain d’une mouette solitaire fendant le matin.
Un homme âgé était assis sur un banc près du bord.
Sa posture restait disciplinée, presque militaire, même si le temps l’avait affaibli. Il s’appelait Don Ernesto Salgado, et ses mains – ridées, marquées par les cicatrices, fermes – reposaient calmement sur ses genoux, comme si elles se souvenaient encore comment porter un poids bien plus lourd que les années.
Un berger allemand était plaqué contre lui.
Le chien était couché tout près, son corps aligné contre la jambe du vieil homme, sa respiration lente et régulière. Pas de laisse. Pas de médaille visible. Pourtant, il n’avait rien d’un chien errant. Son regard exprimait quelque chose de plus profond que le simple dressage : quelque chose façonné par la peur, la loyauté et les souvenirs.
Don Ernesto passa ses doigts tremblants dans le pelage du chien.
« Tu es en sécurité maintenant », murmura-t-il doucement.
« Je ne sais pas pourquoi… mais tu l’es. »
Le chien ferma les yeux, juste un instant, comme si ces mots avaient ouvert la porte d’un lieu qu’il cherchait sans le savoir.
Puis le silence fut brisé.
Une sirène hurla.
Puis une autre.
Le son déchira le brouillard, sec et soudain. De lourdes bottes frappèrent le bois humide. Des radios grésillèrent. Des voix se superposèrent.
« Là-bas, près des bancs ! » cria quelqu’un.
Don Ernesto leva les yeux, surpris.
À travers la brume, des silhouettes se détachèrent : des policiers municipaux formant un large arc de cercle, deux voitures de patrouille stationnées moteur tournant à l’entrée du quai. Au premier plan se tenait une femme en tailleur gris, les cheveux tirés en arrière, le regard fixe et déterminé.
Commandant Valeria Robles, chef de l’unité canine.
Elle s’arrêta à quelques mètres de là, le regard fixé non pas sur l’homme, mais sur le chien.
« Le voilà… », dit-elle doucement, presque pour elle-même.
Les agents se sont dispersés. Leurs mains planaient près des étuis à armes. L’un d’eux, Mateo Ríos, s’est avancé prudemment.
« Monsieur, dit-il fermement, veuillez vous éloigner du chien. Lentement. »
Don Ernesto ne bougea pas.
Non pas par défi, mais par confusion.
Pourquoi pointaient-ils des armes ?
Pourquoi leurs voix étaient-elles empreintes de peur ?
Le berger allemand leva la tête. Ses oreilles frémirent, mais il ne grogna pas.
Il ne montra pas les dents. Au contraire, il se pressa contre la jambe de Don Ernesto, plaçant son corps entre lui et le danger qui approchait, comme s’il choisissait instinctivement un camp.
La mâchoire de Valeria se crispa.
« Ce chien est un chien policier en activité », a-t-elle déclaré. « Il s’appelle Delta. Il a disparu pendant un entraînement il y a une heure. S’il est avec vous, monsieur, le protocole prévoit de traiter cela comme un incident potentiel. »
« Je… je ne l’ai pas emmené », balbutia Don Ernesto. « Je suis venu admirer le lever du soleil. Il a couru vers moi. Directement vers moi… comme s’il m’avait reconnu. »
Il se tut.
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