Nous avons préparé leur chute en silence.
La nuit du gala de Noël suivant, devant caméras et investisseurs, mon grand-père est apparu sur écran géant. Il a raconté la vérité. Preuves à l’appui. Il a révélé être le propriétaire de l’empire dont dépendait la salle même où se tenait la réception.
Puis il m’a nommée héritière.
Les autorités sont entrées dans la salle. Menottes. Cris. Flashs.
Mon père a été condamné à trente-cinq ans de prison fédérale. Ma mère à huit ans.
Un an plus tard, je me tenais sur le balcon de Hailrest Manor avec Arthur, affaibli mais apaisé.
« Je suis fier de toi », m’a-t-il dit. « Tu as brisé le cycle. »
Il m’a tendu son ancien badge d’employé, mon prénom inscrit dessus à la main.
Ils nous ont jetés dehors à Noël pour protéger un empire pourri. En réalité, ils nous ont poussés vers la vérité qui les a détruits.
Nous avons perdu des illusions. Et gagné une famille digne de ce nom.
