J’ai épousé un vieil homme riche pour sauver ma famille, mais la nuit de nos noces, il ne m’a pas touchée. Il est simplement resté assis dans le noir et a dit : « Dors. Je veux te regarder. » La façon dont il l’a dit m’a donné la chair de poule… et au matin, j’ai compris que ce mariage n’avait jamais été une question d’argent.

Les semaines passèrent. La peur devint une habitude. Puis une forme étrange de sécurité.
J’appris aussi qu’il était malade. Très malade.

« Je ne voulais pas te laisser seule dans cette maison », m’avoua-t-il.
« Pas comme elle. »

Un jour, il s’effondra. L’hôpital. L’attente. Le silence.

Lorsqu’il ouvrit enfin les yeux, sa première question fut :

« Tu dormais ? »

Cette fois, j’ai répondu :

« Non. Maintenant, c’est moi qui veille. »

Pendant sa convalescence, une infirmière me révéla une vérité oubliée : sa première épouse souffrait de somnambulisme sévère. À plusieurs reprises, il l’avait sauvée en restant éveillé.

Il n’était pas étrange.
Il était un gardien.

Et il avait refait le même choix avec moi.

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