Assise par terre, j’étais comme hypnotisée, sans repères temporels ni spatiaux. Le monde autour de moi semblait avoir cessé d’exister, se désintégrant en sons isolés : les voix étouffées d’Anton et de sa mère venant du salon ; le tic-tac de l’horloge murale ; ma propre respiration tremblante.
Une seule pensée m’obsédait : je devais partir. Maintenant. Immédiatement.
Mais j’avais l’impression que mes pieds étaient collés au sol.
Tout ce que je considérais comme réel, fiable — notre mariage, notre maison, notre union — s’est fissuré, brisé, effondré comme du verre sous un marteau.
Alors que les voix dans la pièce commençaient à s’estomper, j’ai entendu la porte d’entrée s’ouvrir. Anton a dit :
« Maman, allons dehors, il fait trop chaud ici. Allons faire un tour et prendre un café. »
« Bien sûr, mon fils. Tu as besoin de calme et de tranquillité en ce moment », dit-elle avec une douceur feinte.
La porte claqua. Le silence retomba.
Ce n’est qu’alors que j’ai pu me relever. Mes jambes tremblaient, mais j’ai rampé jusqu’à la cuisine et me suis agrippée au comptoir, essayant de calmer ma respiration. J’avais envie de hurler – fort, désespérément, de douleur. Mais je n’ai émis aucun son.
Seul mon sang-froid m’a sauvé, et il s’est activé dès que j’ai entendu le nom « Tanya ».
J’ai jeté un coup d’œil autour de moi dans la cuisine. Tout me paraissait étrange. Même l’odeur de notre maison, celle qui me réconfortait autrefois, m’était étrangère. C’était désormais un lieu où mon destin se jouait dans mon dos, où l’on discutait de mes insuffisances et où l’on planifiait mon « remplacement ».
J’ai réalisé :
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