Ses jeunes Marines le regardaient, leurs expressions changeant au gré de l’humeur de leur chef.
« Restez où vous êtes », ordonna-t-il d’une voix rauque et grave. « Ne bougez pas d’un pouce. Mais surveillez. »
Il sortit son téléphone, non pas pour appeler la police militaire ou la sécurité de la base. C’était trop lent. Trop impersonnel.
Cela nécessitait une approche différente.
Il a parcouru ses contacts et a trouvé le numéro dont il avait besoin.
Il n’a pas appelé.
Il a envoyé un texto, rapide et incisif :
Monsieur, Gunny Miller. Vous n’allez pas croire qui le maître Matthews est en train d’importuner au mess Trident. C’est le sergent Carter. La Bulldozer. Ils viennent de la toucher.
Il a appuyé sur envoyer.
Le message a traversé la base comme une fusée éclairante numérique.
Le compte à rebours était lancé.
La cavalerie n’allait pas arriver — elle était déjà réveillée.
Dans un bureau calme et climatisé du quartier général des forces expéditionnaires des Marines, à un kilomètre de là, le major Evan Phillips achevait une montagne de paperasse de routine.
Sa journée touchait à sa fin. Il rêvait d’une bière fraîche et de silence.
Son téléphone vibra.
Il jeta un coup d’œil à l’écran, vit que le message venait de Gunny Miller et fronça les sourcils.
Miller n’était pas un homme enclin à l’exagération.
Phillips a lu le texte une première fois, puis une seconde.
Sergent Carter. Le bulldozer.
Le nom le frappa comme un coup de poing. Il se rassit, le souffle coupé.
Il se tourna vers son ordinateur et tapa : Carter, A.
Son dossier s’est ouvert instantanément.
Sa photo de service montrait une femme beaucoup plus jeune — cheveux blonds coiffés en chignon réglementaire, visage dur, yeux d’une vieillesse insupportable.
Il a fait défiler la page.
Deux missions. Génie de combat, spécialité militaire 1371. Purple Heart. Médaille de félicitations de la Marine et du Corps des Marines avec mention « V » pour acte de bravoure. Ruban d’action de combat. Insignes d’expert en armes. Décorations à profusion.
Mais c’est la citation pour acte de bravoure qui lui a fait serrer les mâchoires.
Il a lu le résumé :
Lorsque son véhicule de tête a été touché par un engin explosif improvisé à déclenchement commandé, le sergent Carter, malgré une grave commotion cérébrale et des blessures par éclats d’obus, est sorti du véhicule sous un feu nourri… a ouvert un feu de suppression… a tiré le conducteur inconscient sur 30 mètres pour le mettre à couvert… a sauvé toute l’équipe de pompiers.
Phillips se souvenait de ces fiançailles. Tout le monde s’en souvenait.
Elle était au cœur du chaos — une force inébranlable sous le feu ennemi.
Une légende.
Un Marine parmi les Marines.
Et maintenant ? Retraité. Contractuel civil dans sa base.
Une rage froide et précise s’empara de lui.
Il se leva si vite que sa chaise heurta le mur. Il attrapa sa couverture et était déjà en train de composer un numéro.
« Sergent-chef », dit-il d’une voix sèche et dure comme l’acier. « Mon véhicule. Devant le bâtiment. Immédiatement. »
De retour au réfectoire, Matthews était grisé par l’autorité qu’il s’attribuait.
Le silence d’Abigail, à ses yeux, était synonyme de culpabilité. De soumission.
Il avait gagné.
Il brandit sa carte d’identité entre son pouce et son index, la faisant tournoyer comme un trophée.
« Vous savez, je suis d’humeur généreuse », annonça-t-il à l’assemblée, qui était devenue étrangement silencieuse.
« Je ne vais pas appeler la police militaire tout de suite. Mais on va aller faire un tour ensemble, et tu vas expliquer à mon supérieur comment tu as obtenu cette carte d’identité. Se faire passer pour un contractuel fédéral, c’est grave. »
Il rit de nouveau. Ce même rire affreux et strident.
« Peut-être y réfléchirez-vous à deux fois la prochaine fois que vous tenterez d’obtenir un dîner gratuit en fraude. »
C’était l’abus de pouvoir final.
La dernière insulte arrogante qui planait dans le silence.
Puis on entendit le son.
Un simple et net raclement, celui d’un pied de chaise en bois glissant sur du linoléum.
De l’autre côté de la pièce, le sergent-chef Miller se tenait debout.
Il ne regarda pas les marins.
Il regarda Abigail.
Il se redressa de toute sa hauteur, les larges épaules carrées, les mains relâchées le long du corps.
Il restait là, immobile. Une statue de granit silencieuse, symbole de défi.
Un instant plus tard, son caporal-chef se leva. Puis le caporal. Puis le sergent.
Puis, toute la table des Marines.
En cinq secondes, les douze Marines étaient tous debout.
Le son se propagea vers l’extérieur.
Une autre table, puis une autre, puis une autre.
Chaises grattées. Bottes plantées au sol.
Tous les Marines présents au mess se sont levés.
Jeunes soldats de première classe. Sergents-chefs aguerris. Capitaines dans un coin, posant leurs fourchettes à l’unisson.
Une forêt silencieuse de camouflage.
Tous les regards étaient rivés sur les trois marins et la femme au haut bleu.
Le rire de Matthews s’est étouffé dans sa gorge.
Leurs sourires narquois se transformèrent en panique.
L’atmosphère a changé, passant d’une salle à manger publique à l’enclos d’un prédateur.
Ce n’étaient plus des prédateurs.
Ils étaient des proies.
L’air vibrait d’une menace indicible — des centaines de guerriers se tenaient là, affichant un mépris froid et unifié.
Les portes principales du réfectoire Trident s’ouvrirent brusquement avec un fracas.
Le commandant Evan Phillips entra d’un pas décidé, la fureur brûlant dans ses yeux.
Le redoutable sergent-chef Holt le flanquait, l’expression sculptée dans la pierre.
Leurs bottes claquaient bruyamment, chaque pas servant d’avertissement.
Les Marines se séparèrent subtilement, instinctivement, comme la mer qui s’ouvre à l’orage.
Phillips n’a ralenti que lorsqu’il s’est trouvé juste devant Abigail Carter.
Il ne regardait pas les marins. Il les traitait comme s’ils avaient déjà été rayés de la carte.
Il regarda Abigail, observant ses vêtements civils, son regard fixe et fatigué.
Et puis-
Il se redressa brusquement.
Il claqua des talons avec un claquement sec et retentissant.
Il leva la main droite dans le salut le plus sec qu’il ait jamais rendu.
« Sergent Carter, » dit-il d’une voix empreinte d’une gravité implacable, « c’est un honneur de vous voir sur cette base, madame. »
Pour la première fois, Abigail laissa transparaître sa sérénité. Une lueur de surprise, un instinct longtemps enfoui se réveilla.
Elle se redressa – adoptant une posture d’une précision militaire – et rendit le salut.
« Major Phillips », dit-elle. « Ravi de vous voir, monsieur. »
Pour consulter les temps de cuisson complets, rends-toi sur la page suivante ou clique sur le bouton « Ouvrir » (>) — et n’oublie pas de PARTAGER cette recette avec tes amis sur Facebook !
