Par une nuit noire, transpercée par le froid et un vent en tempête, on aurait dit une page arrachée à un conte lugubre. Le ciel, enveloppé de nuages, semblait vouloir cacher la lune exprès, laissant le monde à la merci d’une pluie implacable qui fouettait l’asphalte comme si elle voulait effacer toute forme de vie de la surface de la terre. Le vent, soufflant furieusement du nord, arrachait avec rage les dernières feuilles jaunies des arbres et les projetait au visage des passants, comme pour arrêter quiconque oserait sortir par un temps pareil. La route qui menait hors de la ville était déserte ; seuls quelques phares lointains rappelaient que, quelque part, dans cette obscurité impénétrable, la vie continuait à battre.
Ivan Morozov, assis au volant de sa vieille mais fidèle Volga de 1995, sentait le froid lui traverser les semelles trop fines et remonter dans ses jambes comme des tentacules glacés. La voiture, autrefois la fierté de son père, gémissait et grinçait à chaque virage, et le chauffage — dernier rempart de chaleur — se tut soudain, comme s’il était trop fatigué pour continuer à lutter contre ce mauvais temps.
« Mais c’est quoi, ce bordel ! » lâcha-t-il en serrant plus fort le volant, essayant de garder le contrôle non seulement de la voiture, mais aussi de ses propres nerfs.
Il ne souhaitait qu’une chose : rentrer chez lui, se glisser sous une couverture, entendre les rires de ses enfants, sentir la chaleur de sa femme, la serrer dans ses bras et oublier un instant que le monde derrière la fenêtre n’était pas seulement fait de pluie, mais de quelque chose de plus lourd, de plus oppressant, presque de sinistre.
Mais à cet instant, les phares arrachèrent une silhouette à l’obscurité sur le bas-côté de la route.
Il y avait une femme.
Fragile, presque spectrale, elle semblait faite de la nuit elle-même — fondue dans les ombres et pourtant encore en train de lutter pour garder sa place dans la réalité. Un long manteau détrempé lui collait au corps ; ses cheveux s’accrochaient à son visage, et ses yeux, pris dans la lumière des phares, brillaient à la fois de désespoir et d’espoir. Elle n’agitait pas la main comme une autostoppeuse, mais comme quelqu’un qui est en train de se noyer et qui s’accroche à la dernière brindille.
Ivan freina brusquement, mit le clignotant et s’arrêta, frôlant presque l’accotement inondé.
« Merci ! » cria-t-elle dès qu’il sortit de la voiture ; sa voix tremblait, mais on y entendait une gratitude sincère. « Vous… vous êtes mon ange ! »
Sans réfléchir, il contourna la voiture en courant et ouvrit en grand la portière du passager.
« Vite, montez ! Vous allez geler jusqu’aux os ! » hurla-t-il par-dessus la pluie. « Par un temps pareil, même un ours ne mettrait pas le nez dehors — et vous, une dame en manteau, là, au bord de la route ! »
Mais la femme recula soudain, comme effrayée.
« Non… non, merci. Je… ma voiture est tombée en panne. Là-bas, après le virage. J’ai essayé d’appeler une dépanneuse, mais le téléphone… aucun réseau. Je pensais peut-être que vous, vous auriez du signal… »
Ivan sortit son vieux Nokia et regarda l’écran.
« J’ai bien peur qu’on soit dans une zone morte. Pas de réseau, pas de magie. Mais je peux vous emmener jusqu’à la station-service la plus proche. Là-bas, ils ont sûrement un téléphone. Et du thé. Et un endroit sec. »
La femme hésita. Ses doigts serraient son sac comme si toute sa vie se trouvait dedans.
« Écoutez, » dit Ivan avec douceur, presque dans un murmure. « Ma mère a à peu près votre âge. Si elle se retrouvait dans une situation pareille, je prierais pour que quelqu’un s’arrête. Alors ne réfléchissez pas trop. Je fais juste ce qu’on fait pour une personne en difficulté. »
Ces mots, simples et sincères, semblèrent faire tomber le dernier mur de méfiance. Elle hocha la tête, monta dans la voiture et essaya de ne presque pas toucher les sièges, comme si elle avait peur d’y laisser la trace de sa peur.
Pour détendre l’atmosphère, Ivan se mit à parler. Il raconta ses enfants — Zhenya, l’aîné, intelligent et avec un vrai tempérament de leader ; Dasha, une artiste rêveuse ; Liza, la petite dernière, déjà maligne comme un petit renard. Il parla de sa femme, de la manière dont ils attendaient ensemble leur quatrième enfant, en espérant un garçon, et plaisanta en disant qu’ils avaient déjà choisi un prénom : Alexeï, comme le grand-père.
« Quant au boulot… eh bien, ça arrive, » ajouta-t-il avec une pointe de tristesse. « Le salaire est en retard, le patron est en vacances et les factures, elles, n’attendent pas. Mais on tient bon. On a toujours tenu bon. »
Ses paroles ne sonnaient pas comme des plaintes, mais comme une confidence, une façon d’admettre que la vie est dure et pourtant digne d’être aimée.
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