Le testament que Javier et moi avions signé cinq ans auparavant était clair. Je devais gérer la maison, deux appartements en location et la majeure partie de nos économies. La part de Clara lui serait versée à ses vingt-cinq ans, à condition qu’elle maintienne des relations respectueuses avec la famille.
Cette clause était une idée de Javier.
J’ai rencontré notre avocat, Miguel Herrera, un homme qui connaissait bien l’histoire de notre famille. Je lui ai raconté ce que Clara avait dit aux funérailles. Il a écouté en silence.
« Légalement », dit-il enfin, « vous êtes autorisée à retarder l’héritage si les conditions fixées par votre mari n’ont pas été respectées. »
Je n’éprouvais pas un sentiment de victoire. Je me sentais vide.
Malgré tout, j’ai continué.
J’ai invité Clara. Elle est arrivée deux jours plus tard, sur la défensive et distante. Pas d’accolade. Pas de bonjour. Nous nous sommes assises face à face à la table de sa salle à manger d’enfance.
« J’ai décidé que vous ne toucherez pas l’héritage pour le moment », ai-je dit calmement. « Vos propos aux funérailles témoignent d’un manque total de respect. »
Elle se leva d’un bond.
« Alors, c’est une question d’argent ? » lança-t-elle sèchement. « Tu as toujours eu besoin de tout contrôler. »
« Il s’agit des conséquences », ai-je répondu. « Vos paroles étaient une trahison. »
Pour la première fois, sa confiance s’est effondrée.
« Sais-tu ce que ça fait, » murmura-t-elle, « que ta propre mère te tourne le dos ? »
J’ai soutenu son regard.
« Oui », ai-je dit. « Vous me l’avez appris aux funérailles de votre père. »
Elle est partie en larmes, en claquant la porte derrière elle.
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