Lorsque le prêtre eut fini de parler et que de faibles murmures parcoururent la foule, Clara s’avança. Personne ne l’appela. Elle marcha simplement jusqu’à se tenir près du cercueil. Le cimetière retomba dans le silence.
Puis, d’une voix calme et glaciale, elle dit à voix haute pour que tout le monde l’entende :
« C’est toi qui devrais être allongé là. Pas papa. »
Le monde semblait basculer.
Quelqu’un a poussé un cri d’effroi. Ma belle-sœur s’est couverte la bouche. J’ai regardé ma fille, incapable de prononcer un seul mot. Clara ne détournait pas le regard. Elle soutenait le mien, comme pour me défier de répondre.
Mais je ne l’ai pas fait.
J’ai baissé les yeux et ravalé mes paroles. Je savais que toute réaction de ma part ne ferait qu’exacerber ma douleur. La cérémonie s’éternisa sous une lourde tension. Clara garda ses distances et ne s’approcha plus jamais de moi.
Les jours suivants, ses paroles résonnaient sans cesse dans ma tête. Je repensais aux années passées à maintenir la famille unie. Aux disputes que Javier et moi avions eues au sujet de l’éducation des enfants — comment j’étais toujours celle qui imposait la discipline, tandis que lui était celui qui réconfortait. Et puis, je me suis souvenue d’autre chose.
Le testament.
Une semaine après les funérailles, j’étais assise seule dans mon bureau, des documents juridiques éparpillés sur mon bureau. J’ai refermé lentement le dossier et pris une profonde inspiration, pleinement consciente que ma décision suivante changerait tout dans ma relation avec ma fille.
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