Aux funérailles de mon mari, ma fille m’a regardée droit dans les yeux et a dit devant tout le monde :
« C’est toi qui devrais être dans ce cercueil, pas papa. »
Je n’ai pas protesté.
Je ne me suis pas défendu.
Je suis resté silencieux, le cœur brisé.
Une semaine plus tard, j’ai bloqué son héritage.
Le jour où nous avons enterré Javier Morales, mon mari depuis vingt-sept ans, l’atmosphère du cimetière San Isidro était d’une lourdeur insoutenable. Vêtue de noir, je me tenais là, les mains jointes pour dissimuler mes tremblements. Javier était mort subitement d’une crise cardiaque, et la douleur était encore si vive qu’elle me coupait le souffle.
Nous étions entourés de notre famille : ses proches, quelques cousins éloignés et notre fille, Clara. Elle avait vingt-deux ans. Déterminée. Elle l’avait toujours été. Mais ce jour-là, il y avait quelque chose de différent dans son regard.
Elle ne pleurait pas.
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