« Non », m’interrompit-elle rapidement. « Ce n’est pas ça. Nous voulons vous proposer un véritable partenariat. Officiel. Avec des contrats, des avocats, tout est en règle. Vous seriez associé à 40 %, nous à 60 %. Vous investiriez une partie de l’argent reçu et, en échange, vous auriez une part des bénéfices et un droit de vote sur les décisions importantes. »
Je la regardai, surprise.
« Pourquoi ferais-tu cela ? »
« Parce que c’est juste », répondit-elle simplement. « C’est votre propriété. »
« Et pourquoi d’autre ? »
« Parce que cette fois-ci, nous voulons faire les choses correctement. Pas de ruses, pas de mensonges, pas d’abus de votre part. »
George apparut derrière elle, l’air nerveux mais déterminé.
« Mademoiselle Sophia, je… je ne me suis jamais excusé officiellement pour mon rôle dans tout cela. J’ai été arrogant, manipulateur et je vous ai manqué de respect. Je ne m’attends pas à ce que vous me pardonniez, mais je tiens à ce que vous sachiez que j’essaie de m’améliorer. »
Je suis restée silencieuse, absorbée par mes pensées. Cette version de George était différente de l’homme que je connaissais. La thérapie le transformait, lui aussi.
« Je dois y réfléchir », ai-je répondu, « et en parler à M. Carlos. Mais j’apprécie votre honnêteté. »
J’ai parlé avec mon avocat. Il a examiné la proposition et l’a jugée juste, voire généreuse, étant donné que je ne m’impliquais pas activement dans la gestion de l’auberge. Nous avons analysé chaque clause, chaque détail. Une semaine plus tard, nous avons signé le contrat. Cette fois, je savais exactement ce que je signais. Cette fois, en toute égalité.
Le Dr Laura a célébré cet événement marquant lors de notre séance suivante.
« C’est énorme. Vous avez instauré une confiance suffisante pour vous lancer ensemble en affaires. C’est un grand pas. Mais vous avez eu raison d’être prudent. N’oubliez pas que reconstruire la confiance, c’est comme bâtir une maison brique par brique : patiemment, et un seul faux pas peut tout faire s’écrouler. »
Nous avons maintenu les séances, même lorsqu’elles semblaient inutiles, car nous avions appris que les problèmes ne crient pas avant d’exploser. Ils murmurent pendant des années jusqu’à ce que plus personne ne les entende.
Lors d’une séance, neuf mois après le début de la thérapie, le Dr Laura nous a donné un dernier exercice.
« Je veux que vous écriviez des lettres de gratitude », dit-elle. « Pas des lettres de pardon ou d’excuses, mais des lettres pour remercier l’autre personne de ce qu’elle vous a apporté, même si c’était au prix de souffrance. »
J’ai passé une semaine entière à écrire et à réécrire. Le jour de la séance, j’ai lu d’une voix tremblante.
« Alexis, je te remercie de m’avoir forcée à voir qui j’étais devenue. Merci de m’avoir brisée d’une manière qui m’a obligée à me reconstruire, meilleure. Merci de m’avoir montré que l’amour sans limites n’est pas de l’amour. C’est une prison. Merci d’avoir grandi et d’être devenue une femme assez forte pour me tenir tête, même si ce n’était pas de la bonne manière. Et merci d’être revenue, d’avoir essayé, de ne pas avoir abandonné, même quand cela aurait été plus facile. »
Alexis a lu la sienne aussi, en pleurant.
« Maman, je te remercie pour tous les sacrifices que tu as faits, même ceux que j’ai détestés. Merci de m’avoir aimée avec une telle intensité que cela m’a fait mal. Merci de ne pas avoir abandonné, même quand je t’en ai donné toutes les raisons. Merci de m’avoir appris, par ton exemple de combativité, qu’on peut être forte sans être cruelle. Et je me pardonne d’avoir été si dure avec toi alors que tu essayais simplement de m’aimer comme tu le pouvais. »
Une année s’était écoulée depuis cet ultimatum terrible, depuis qu’Alexis m’avait forcée à choisir entre la maison de retraite et le pré. Une année depuis que j’avais refusé les deux options et décidé de faire mon propre choix.
C’était un samedi après-midi, et nous organisions une petite fête à l’auberge pour célébrer le premier anniversaire de notre partenariat renouvelé. Parmi les invités, il y avait des habitués, des amis, Marcy et M. Carlos. J’étais en cuisine en train de préparer des salades quand Alexis est entré, portant une boîte.
« Maman, j’ai trouvé ça au grenier. Je pense que tu voudras le voir. »
À l’intérieur, il y avait de vieilles photos : Alexis bébé dans mes bras, petite fille montant Star pour la première fois, adolescente à son bal de promo dans la robe que j’avais cousue. Elle en a pris une de son dixième anniversaire, le jour où, couvertes de farine, nous avions préparé ensemble un gâteau catastrophique.
« Je me souviens de ce jour », dit-elle doucement.
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