L’ouverture de la galerie à SoHo était bondée, bruyante et prétentieuse—exactement le genre d’endroit que j’évite habituellement. Moi, Maya, artiste en difficulté, spécialisée dans les tableaux abstraits que les critiques qualifiaient de « prometteurs » mais que les acheteurs jugeaient « déroutants ». Je me tenais dans un coin, sirotant un verre de vin blanc bon marché, observant les gens ignorer mes œuvres.
Puis, David est arrivé.
Ce n’était pas seulement qu’il était beau, bien qu’il possédât les traits symétriques et ciselés réservés généralement aux couvertures de magazines. C’était la manière dont il se déplaçait—avec une grâce naturelle et imposante qui écartait la foule. Il se dirigea droit vers mon tableau le plus énigmatique, *Le Vide Bleu*, une pièce que j’avais volontairement prix à un prix exorbitant pour ne pas la vendre.
« C’est magnifique, » dit-il en me regardant. Ses yeux étaient d’un bleu glacé, saisissant. « Ça capture la sensation de se noyer dans l’air libre. Je dois l’avoir. »
« Ce n’est pas vraiment à vendre, » bégayai-je.
« Doublez le prix, » répliqua-t-il, un sourire séduisant aux lèvres. « Considérez cela comme un acompte pour apprendre à connaître l’artiste aux yeux les plus tristes de la pièce. »
Ce fut le début. Les six mois suivants furent un tourbillon de ce que je comprends aujourd’hui comme un « love bombing », mais à l’époque, cela ressemblait à un destin tout tracé. David était parfait. Venture capitalist aux ressources infinies et au charme tout aussi illimité. Il remplissait mon atelier de pivoines importées. Il nous emmenait dîner à Paris parce que j’avais mentionné une envie particulière de croissants. Il écoutait mes rêves et validait mes insécurités. Il me faisait sentir au centre de l’univers.
Mes amis étaient envieux. Mes parents, soulagés que j’aie trouvé la stabilité.
Seule Sarah, ma sœur aînée, restait implacable.
Sarah était une avocate pragmatique et acérée, qui voyait le monde à travers des filtres de responsabilités et de risques. Alors que tout le monde se pâmait devant les gestes de David, Sarah l’observait avec une intensité quasi carnassière.
« Il est trop parfait, Maya, » me dit-elle un soir, autour d’un café dans ma cuisine. « Personne n’est aussi lisse. Ça semble… calculé. Comme s’il suivait un script. »
« Tu es juste cynique, » la repoussai-je, blessée. « Pourquoi ne peux-tu pas être heureuse pour moi ? Tu es jalouse, c’est ça ? »
L’accusation la fit taire, mais cela ne changea rien au regard d’inquiétude profonde qu’elle portait dans ses yeux.
Le jour du mariage arriva comme un crescendo. Le lieu : le Grand Conservatoire, un palais de verre empli de milliers d’orchidées blanches. Je me tenais sur le dais, enfermée dans une robe de soie sur mesure, main dans la main avec David. Nous étions le couple d’or. La cérémonie se déroula à la perfection. La réception était un rêve.
Il était temps de couper le gâteau. Une merveille architecturale de sept étages en fondant et sucre, couronnée de feuilles d’or.
David me sourit. « Prête, mon amour ? »
Il posa sa main sur la mienne, sur le manche du couteau argenté. Je levai les yeux vers lui, croyant que ma vie avait enfin jeté l’ancre dans le port du bonheur.
Soudain, Sarah monta sur scène.
On aurait dit un geste fraternel de félicitations. Les invités sourirent. Sarah m’enlaça chaleureusement. Mais au moment où ses bras m’enserrèrent, je sentis son corps trembler. Elle était secouée par une terreur profonde et palpable, et cette peur m’envahit.
« Sarah ? » murmurais-je.
Elle ne se retira pas. Elle se mit à genoux, prétendant ajuster le long train de ma robe, me cachant de David et des invités.
Sa main se referma violemment sur ma cheville, la marquant de bleus. Elle se pencha, ses lèvres effleurant mon oreille. Sa voix, dénuée de toute chaleur, n’était plus qu’un sifflement de peur pure.
« Ne coupe pas ce gâteau. Renverse-le. Maintenant. Si tu veux survivre à la nuit. »
Mon souffle se coucha dans ma gorge. Je la regardai. Je voulais lui poser des questions, lui dire qu’elle devenait folle.
Mais je regardai au-delà d’elle. Je croisa le regard de David.
Il ne me regardait pas avec amour. Ni même avec intérêt. Il fixait sa montre, les mâchoires serrées, visiblement impatient. Alors qu’il balayait les yeux vers le gâteau, un petit sourire froid se dessina sur ses lèvres—un sourire de prédateur, comme un chasseur attendant le piège qui se referme.
Il n’attendait pas une fête. Il attendait un résultat.
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